Отче наш...
Трупы турок покрывают вал...
Ты в Азове не боялась битвы
И в руке дымился самопал.
Веря свято Покрову Пречистой,
Ты за мужем на валы пошла
И, шипя по склонам травянистым,
Полилась кипящая смола.
А потом... Ах, сотни, сотни весен
Сыновей ты снаряжала в бой,
Знала ты, что пули их покосят,
И немела от тоски глухой.
Нет на свете добывавших славу,
Дует он, горячий суховей,
Пригибает золотые травы
На могиле брошенной твоей...
Мы — ушли... И песни мы сложили,
Все свое сыновне полюбя,
И тебя, родная, не забыли
И стихи сложили про тебя.
Сколько слез твои пролили очи,
Сколько болей затаила грудь...
Отче наш... В грядущей, страшной ночи,
Освети ей, мученице, путь.
П. Поляков («Стихи»)
